NO HAY, EN LA VASTA BIBLIOTECA, SEGÚN BORGES DOS LIBROS IDÉNTICOS...

Mofa atravesaba “la Puerta de los abismos” Muzaraña en una esquina hacía malavares a cambio de unas cuantas monedas.
"El universo (que otros llaman la biblioteca) se compone de un número indefinido" Borges hablaba de su teoría de números indefinidos e infinitos...
-¡Hiberión! ¡la biblioteca existe! esa verdad cuyo corolario inmediato es la eternidad futura del mundo, ninguna mente razonable puede dudar. El hombre, el imperfecto bibliotecario, puede ser obra del azar o de los demiurgos malévolos; el universo, con su elegante dotación de anaqueles, de tomos enigmáticos, de infatigables escaleras para el viajero y de letrinas para el bibliotecario sentado, sólo puede ser obra de Dios-
¡Que ideas Borges! ¡cada marioneta es un libro entonces!, un laberinto de letras, cada uno es inventor de su propia historia y en diversos idiomas ¡vaya teoría!.
-¡En efecto bufón! he visto el desempeño de tu función indefinidas veces, muchos peregrinos de ideas vienen aquí, la mayoría codiciosos en busca de libros de apología y de profecías, pero los reales buscadores no recuerdan que la posibilidad de que un hombre encuentre la suya, o alguna pérfida variación de la suya, es computable en cero...
Borges ¿y tú que sabes de la teoría del secreto?
-Digo que no es ilógico pensar que el mundo es infinito ni mucho menos ético hablar de un secreto que no me compete-.

SE ABRE LA PUERTA DE LOS ABISMOS, DE LOS PACTOS Y TEORÍAS INCONCLUSAS...



Mofa a mi izquierda se prepara y a lo pies de la estatua de Antígonas reza,
(recuerda a una de las hijas de Edipo) y exclama ¡ya nada queda de nuestra mala suerte!, ni de las desgracias de aquellos tiempos de miseria, hoy tu nombre querida lleva el nombre de mi pueblo.
Muzaraña ríe y al compás de un sonido de cascabeles hace su mejor truco, abre la puerta de los abismos, de los pactos y teorías inconclusas...
Aquí a ningún bufón se le prohibe el llanto, aquí todos somos parte del circo pobre de Andrés Pérez, Marcel Marceau es nuestro padre y Jodorowski nuestro maestro instructor de Pantomimas. Ya todo está en marcha, nuestra búsqueda "La paradoja del secreto y su controversial teoría" me aventuro con ustedes mis señores como Dante en el infierno, ¡claro! si este hubiera conocido la matanza de obreros de Santa Maria en el desierto de la Pampa, no hubiera tenido que esperar por Virgilio y sus círculos concéntricos....

EL VEREDICTO DE LOS TRES JUECES

Todavía recuerdo a uno de los tres jueces... ¡El juicio final está cerca!, un gran silencio nos desprendía las víceras, hasta que el visitador de almas irrumpía "cuidado que traigo sangre fresca"
Una turba aparece entre las cenizas de las hogueras, donde los reyes se convierten en estrategas de nuestras mentes, y ajedrecistas son sus discípulos más adiestrados, en presencia de un dios cualquiera, los altos dignatarios de la Iglesia queman a cien herejes. Cristo avanza hacia la turba, adolorido de una pierna, mientras que los bufones de palacio rien grotescos...
El pueblo impelido resiste el impulso, se agolpa a su paso...
Y avanza la ciencia y el comportamiento humano son sólo hilos de una desarticulada marioneta...

MOFA Y MUSARAÑA

Viven en equilibrio constante, contorsionistas itinerantes de sus ironías más célebres, siempre distantes de otros...
Mofa languidecía, sus articulaciones tienen que ser perfectas, levantaba su sombrero de prendas sonoras tratando de zafar su falta de fuerza...
Musaraña reía, todos ríen en el circo ¡así es el espectáculo!, malhumoradas se tornan sus mejillas...
La función es reiterativa, monótona, hacer reír es el pan de cada día... mandíbulas incólumes a ese sentimiento...
¡Malabaristas! ¡Tomen sus fuerzas!
¡La función acaba de comenzar en los alrededores de Antígonas!...

EL ANTÍDOTO DE ANTÍGONAS...


Antígonas es el eslabón perdido por los hipócritas, apetecido por los corregidores de la honestidad barata, es tan poca su superficie hidráulica, que los mares son invensiones de los brujos alquimistas...
Aquí descansan mis antepasados, mi árbol genealógico, mi idiosincracia, mis melodías bufónicas y la tumba de la que fué Farinata.
Los arlequines y saltimbanquis ejecutan su danzas en una metamorfosis triste y dan pie a la vida humana, Marcel Marceau discute por sus obras en el teatro heredado por la comedia, mientras los arlequines de Picasso con una máscara idólatra, alaban al Dios que rie...

EL MISTERIO DE FARINATA

La calle era muy estrecha, las esquinas ibéricas tenían un tétrico olor a humedad, las carrozas en mitad del camino tenían un placer peligroso, huía en busca de su olfato, mi sombrero se elevaba en toda su extensión, después de haberme lamido la cara, quité las piedras que estorbaban mi camino, presuroso en busca de un secreto..
¿Quién conoce los misterios de la voluntad y de su fuerza? que venga el Diablo y os lo cuente... El amor es una prueba de fuerza, reflexioné sobre ese punto...

Conocí a Farinata una noche común, tenía la mirada perdida, era pálida, demente, vestía pobremente pero simulaba una princesa itálica, reservada solo para títeres, la amé, la odié, me besó, nos besamos, la asfixié con mi diabólico sombrero. Farinata marioneta de la Corte de los impostores, obviamente... Yo no era mejor que ella...